Я пойду погулять по последнему вечеру августа.
Зной июльский остался уже далеко во вчера.
Первый лист золотой, как письмо без обратного адреса,
Мне под ноги роняют кленовых аллей вечера.

Стало как-то неласково, как-то совсем по-осеннему.
Просто ветра порыв, но напомнил о чём-то таком,
От чего мы друг в друге мучительно ищем спасения,
Благодарно стихая в объятьях, как только найдём.

Ветер стих, и опять возвращается лето, прогретое
солнцем, больше не жгучим, а тихим, как ласковый взгляд.
Но, увы, догорает последний закат сигаретою
Да и август, по сути, ужасно похож на закат.